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autor canario

El color miel

Lo supe cuando te vi, o quizás fue después, cuando tus ojos no querían salir de mi cabeza. Eran sólo unos ojos, no es que no haya visto antes ese color miel en otros iris. Con ese tono bailarín que viaja del marrón al amarillo meloso según le de la luz, o la oscuridad, no lo sé bien. Sí, claro que he visto ese tono en cientos de ojos, no es algo tuyo siquiera. Y sin embargo lo es. Seguir leyendo “El color miel”

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La habitación cruel

Comencé a visitar la habitación cruel desde muy pequeño. Me encerraba horas y horas, sin que nadie me viera, sin que nadie supiera. Al principio iba allí cuando me peleaba con mis hermanas, o con mis padres. Me encerraba en la habitación donde sabía que podía odiarles. Por ser mayores, por gritarme, por no entenderme, por hacerme la vida más difícil siempre. Ellos nunca escuchaban, nunca me dejaban hablar, nunca querían saber qué tenía que decir. Eran idiotas, imbéciles, tontos. Esas fueron las primeras palabras que la habitación cruel me mostró. Sus paredes se encendían bajo mis puños, con cada golpe aparecían más y más. La habitación cruel me enseñaba. Me cuidaba y me protegía. En su oscuridad y su secreto, me sentía fuerte y poderoso. Seguir leyendo “La habitación cruel”

No sé nada…

Hoy es mi cumple, tengo siete años, y me han regalado un diario para que apunte lo que sé, dicen, y yo creo que es una caca porque no sé nada.

Hace un año que empecé el cole, por fin puedo escribir algo aquí aunque no sé muy bien el qué. Estamos aprendiendo muchas cosas diferentes, letras, números y colores. Parece  divertido, y supongo que ahora ya sé algo. Seguir leyendo “No sé nada…”

La caminata

Eran las siete cero cero cuando partimos. Apenas llevábamos agua, algo dinero y la ropa que vestíamos. Así lo habíamos decidido, para andar ligeros y frescos, pues sabíamos que largo sería el camino. Nos despedimos de la abuela al poco de que asomasen los primeros rayos de sol, ella no podía venir, entre sus rodillas, sus caderas y sus otros huesos rezagados, jamás conseguiría atravesar ni los primeros metros. Ella nos deseó suerte, nos besó y nos despidió con la alegría del que sabe que es para mejor. Seguir leyendo “La caminata”

Griselda o cómo el gato parió un relato

Pongamos por caso, que había algo pequeñito, un niño, o una niña, para el caso lo mismo da. La cosa es que estaba jugando con un ovillo de lana, sí, en un salón. Era un gato, eso, un gatito, no importa el sexo, la verdad, la cosa es que tiene sentido que sea un gato lo que juega con el ovillo. Eso sí, era pequeño, una cría. Perfecto. Pongamos por caso, que había un gatito jugando con un ovillo de lana, y estaba en un salón. No, no, no, salones hay muchos, y de muchos tipos ¿de quién era el salón? ¿y el gato? Porque indudablemente tenía que ser de alguien. Seguir leyendo “Griselda o cómo el gato parió un relato”

Patricia a secas

Berildia Zeraqua se miró en el sucio reflejo del espejo jugando a tratar de adivinar su rostro tras la mugre y el oxido del viejo arritranco. Era la reina de Xefiria ahora, así que mesaba y peinaba su cabello en la trenza que los enamoraría a todos definitivamente. Qué podía haber más importante que su aspecto ahora que todo un reino alzaba su vista a palacio esperando con ímpetu el primer discurso de la nueva reina. Desde las aleidas del mundo subacuático hasta los veloces rapifagos de las praderas, incluso las feas botuldas del bosque oscuro estarían al tanto en sus enmarañadas bolas de cristal cargadas de magia negra. Todos esperaban a la gran Berildia y la reconstrucción de su reino. Todo estaba tan roto y ajado como su mismo espejo, supuso. Seguir leyendo “Patricia a secas”

El lado equivocado

Edhim nació en el lado equivocado del mundo, o eso decía siempre la abuela, cuyo nombre debía haberse llevado el polvo pues todos la llamaban bibi a secas, abuela en suajili. Bibi reunía a todos los hermanos antes de salir el sol para mandarles sus quehaceres. Los once debían echar una mano, desde el mayor con quince, Zayim, hasta la pequeña de seis dada. Como bibi, la más pequeña de todos se había ganado el sobrenombre de dada, hermana a secas. Seguir leyendo “El lado equivocado”

Morir soñando (Parte II)

Guerra. Una palabra que se basta para asustar a cualquiera. Una palabra que se entumece en la boca por no comprenderla, que eriza los pelos de la piel ante lo que arrastra consigo el maldito vocablo. Guerra. Fue lo último que dijo el arquero aquella noche reveladora. La noche que supe que todo era real, tanto como nuestros sentimientos frustrados. No éramos los elegidos para el amor sino para la guerra. Seguir leyendo “Morir soñando (Parte II)”

Morir soñando (parte I)

Preparé todo lo necesario, porque un frío bajo las pestañas me decía que si cerraba los ojos una vez más esa noche, sería la última, jamás volvería a abrirlos. Dejé cartas para mis padres y mis hermanas, una para cada uno, quería una despedida en condiciones. Dejé una lista de órdenes sobre lo que hacer con mis cosas, que donasen la ropa a los necesitados, mi colección de libros y películas para la mayor, ella comparte mi gusto por la literatura y el cine. Para la mediana mi ordenador y mi cuarto, siempre ha querido apoderarse de él y no quiero que se sienta culpable. La pequeña se llevó mi consola y mis juegos, ya no nos pelearíamos más por a quién le toca jugar o de quién es la partida guardada.

La verdad es que no tenía muchas pertenencias, para un joven que apenas tiene 17, la independencia económica aún estaba muy lejos de mi alcance. Quería dejarlo todo atado y bien atado, escondí los papeles bajo mi almohada con la esperanza de que al mover mi cadáver alguien reparase en el sobre abultado. Sé lo que parece, no, no soy un suicida, o lo era, sólo trataba de ser precavido. Después de casi un año sabía lo que iba a pasar. De hecho, ansiaba lo que iba a pasar. Escondí bien mis últimos deseos y palabras bajo la almohada y cerré los ojos, sabiendo que todo terminaría esa noche. Pensando que no podía haber mejor forma que morir soñando… Seguir leyendo “Morir soñando (parte I)”

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